Remedios Caseros

Dos mil y pico de kilómetros y algunos meses, se mantuvieron en el stand by clásico de la cuenta de wspp. Esos contactos que agregás y luego no recordás en el más mínimo detalle.
Pero el día en que llegó a la zona, mandó mensaje; ya había llegado y quería cuanto antes verme.

Al día siguiente era el posible encuentro. Y así fue. El aviso llegó por el wspp y sólo cuando se había perdido con el auto para ver dónde debía ir, le escuché la voz. No prometía sobresaltos, así es que vamos con ello!

Fue un café, una charla, 3 cigarrillos y el sexo. Relajado, sereno, altas en donde debían
estar y ese éxtasis que le llega rápido a los hombres como él.

Casado, dos hijos  y 44 años esperando asomarse de vez en cuando a su vida real pero prestada.

Los sí, los no y lo q tendría que ser y no es

Primero fue el enterarse que a meses de salir y jurarse amor eterno, el ex aún no sabía de mi existencia..."no se lo digo porque no lo quiero lastimar". Mal, mal maaaaaal.
Luego vino saber que seguía concurriendo a ese club de osos, lleno de gente que sólo encuentra su identidad en la compañía de otros y  sólo si hay sexo de por medio. Pésimo, péeeeesimo!

Ahí comenzó el maltrato. Intentar comprender su historia de vida, su devenir, sus carencias y comenzar a justificar sus faltas. Darle tiempo, explicarle una y mil veces cómo eran las cosas. Preguntarle qué es lo que quería y lo que no....y siempre con esas frases de dualidad exasperante. Y seguir con él porque comenzabas a dudar de lo que vos mismo deseabas. Porque quizá lo quisieras sólo e irremediablemente a él. Porque en algún momento se diera cuenta.

Con intervalos de ciertos meses entre una escaramuza y otra, le exponía mi malestar, le pedía cambios en esas costumbres o que me aclarara de qué la íbamos. Y siempre envolviéndome y yo cediendo con la amargura en la boca.

Comenzó a olvidarse de mí, pero daba  pinceladas de ternura de vez en cuando, y eso me dejaba tranquilo por un tiempo. Todo marchaba bien, había un gran futuro juntos.

Pero una noche cualquiera, previa a su partida matinal, me encuentro esas malditas ladillas anidando en mi ingle. Increparlo y negarlo con una tranquilidad cínica.
Una semana tardó en confesar que se había encamado con un tipo 12 años mayor que yo, que no había significado nada pero que la culpa era mía, porque lo dejaba estar solo....

Una semana más tarde lo esperé dentro del auto en la estación de trenes y me dije "qué estoy esperando que pase además de todo lo que ya pasó?"
Al día siguiente se terminó todo en forma dramática, con domingo, con lluvia y portazo de él.

El disgusto, el dolor me enfermó por una semana de fiebre que no bajaba y quedarme completamente ronco.
Cuando todo parecía comenzar a  recomponerse, regresó.
Diciembre y las putas fiestas y ese sentimiento de que todo puede mejorar.

Volvimos a vernos, a sentirnos, a no prometerse más que tiempo para que todo sanara y volviéramos a saber qué es lo que queríamos.
Su madre empeoró en pocas semanas y como suele suceder, todos desaparecieron de su lado. Su ex, su mejor amiga y no hablar de ese grupete de osos tan entrañable para él.
Pero estuve yo para salvarla de la zozobra emocional de él y de su hermano. Lloré rememorando  fotos de un futuro que espero no vivir; preparé la ropa para vestirla y llevarla a un asilo en donde en verdad la asistieran. Y allá fuimos y presté el pecho para que llorara por hacerse hombre.

Esa noche habló de un Nosotros, de saber que quería estar conmigo ese y todos los días de su vida, de no haber persona más importante, que nunca se iba a perdonar el haberme hecho todas las cosas malas que me produjeron tanto daño.

Pero pasaron los días y me pidió que lo dejara irse de vacaciones para poder pensar, organizar su cabeza "porque no le daba más" y al volver, decidir qué quería hacer.
"No se cómo volveré, quizá la cabeza me cambió y quiero otra cosa".
Un mes de vacaciones, comenzando por una semana en un crucero gay zarpando desde Miami...

Me escribió al día siguiente de llegar, dos veces. Una para decirme que había llegado bien y que no llorara, porque él sabía que volvería a mí. El segundo, para decirme que no me escribía más extenso porque no quería llorar. Que en un rato se embarcaba. Que me abrazaba fuerte.

Escuché el otro día una frase: "El amor siempre termina de la misma forma: con lágrimas y un viaje".

Pena da que teniendo las lágrimas, no haya tenido el pasaje en la mano pero para un destino más....digno.

Las prohibidas primeras preguntas.

Todo el mundo indica que no hay que hacerlo, que por todos los medios hay que evitar preguntar e inclusive, retrasar el momento en que se comienzan a hacer esas "investigaciones"...será que me gusta la historia y que no puedo escapar al análisis de patrones de conducta en las personas; pero
ESTÁ TAN PROHIBIDO PREGUNTAR A TU NUEVA RELACIÓN SOBRE SU PASADO SENTIMENTAL?

El Sr. C es medio reacio a contar sus devenires; si bien no se niega, sí se refugia en la reserva como valor de su personalidad. Que él no tiene ningún problema en contarme todo, pero todo lo que se refiera a él mismo...o sea nada; ya que si el tema es narrarme tu pasado amoroso, necesariamente tendrás que hacer mención a terceros.

Ahora, hablando de mi propio pasado, todo indica que esa sapiencia sobre las pompas y circunstancias remotas de mis ex, ha sido útil para desentrañar e inclusive anticiparse, a ciertas reaccciones o conductas.
No siempre las utilicé a tiempo; bien sabemos que el amor es ciego y estúpido y que generalmente elegimos no creer que algo malo esté por suceder y menos viniendo de él.
El Sr. C tiene un pasado corto, muy corto, de poco más de 7 años, de los cuales 5 estuvo en pareja con un tipo más grande  que él y con ideas bastante retorcidas -hasta ahora detectado-. Luego vino el desengaño total y el lanzarse a la vida gay con el esfuerzo extra de aprender cómo es eso al unísono de rearmarse luego de una relación que culminaba estrepitosamente.

El haberse asumido de grande, con 35 años, presenta ya de por sí un océano de incógnitas de cómo hizo para AGUANTARSE; se le suma que es muy "hijo de mamá" aunque no le veo en eso los típicos pecados que eso conlleva...por lo demás, es alguien profundamente afectuoso, tierno, leal, compañero. Lo encuentro con un nivel de inocencia en muchas cosas, que es casi increible. Pareciera no estar profundamente lastimado, no viene con un feedback demasiado tortuoso; es casi virgen en los sinsabores de las relaciones.

Entonces, será que uno es el "cascoteado" y que ya duda de hasta lo que es cristalino? O acaso dí con el último inocente príncipe azul que existía en la comarca?

Se recomienda que uno no hable de sus antiguas historias hasta bien pasados los primeros encuentros; pero es algo que no puedo evitar. Ya en la primera, pregunto indefectiblemente: "hace cuánto que andás "suelto"?. El que haga mucho que no está en una relación puede ser indicativo que a) es un tipo de lo más jorobado para llevar una relación o b) le gusta tanto la joda que prefiere seguir de cama en cama en cada ocasión que se le presenta.
Contrariamente, cuando el plazo es de pocos meses, ya sabés que estás siendo utilizado de clavo que saca a otro clavo...y que lógicamente, no será muy auspicioso andar haciédole de hombro para llorar y por tal, ocupar un papel secundario ya que los protagonistas son él y el ex.

Siempre hay excepciones a todas las reglas, pero definitivamente, encuentro cierta seguridad en aquel que está en el excelso punto medio. Ese que hace no más de dos años que está solo y que te cuenta lo que le pasó por la cabeza -y por el corazón- en esos dos años de búsqueda...consigo mismo y con un otro aún no especificado.

No me gusta San Valentín y sus comerciales y foráneas prácticas; pero no pude escapar a quedar anonadado al encontrar un oso y una tarjeta sublime ( el beso de Klimt ) en la tranquera del parque. Escondido entre los árboles, estaba el Sr. C que como príncipe azul que parece ser, venía a reclamar sus besos.
A la mañana siguiente lo llevé a tomar el charter para que regresara a Buenos Aires. Tenerlo de copiloto en el auto por ese breve trayecto, me colmó de esas cosas que siempre me conquistan: confianza, gentileza, ternura, seguridad y aunque esté devaluada, la cotidianeidad de saber que se está comenzando a caminar juntos.

Sueños rotos

Sir Arthur Conan Doyle se debe estar cagaaaaando de la risa de mí....the Zunga's Family retornó al chateau....joder y yo que ya pensaba en qué me pondría cuando la Reina me nombrara caballero.

Ahora, se apareció con un sombrerete nuevo que lo único que te arranca del pecho decir es: en verdad este hombre, no tiene sentido alguno del ridículo.

Un misterioso asesinato en...

Tanto el Sr. Luis R. como si mujer Rosa y sus dos hijas, Belén y Carla; habían caído igualmente mal en el pequeño poblado. Pocas simpatías y muchos comentarios socarrones dichos en las confianzas de cocinas y salas. Ordinarios, vulgares, fanfarrones, ventajeros y sobre todo, con un molesto grado de extroversión; no eran bienvenidos entre esas gentes en que el chusmerío era deporte y que para tal despliegue se requería la simulada discresión. La prepotencia de los modos de todo el grupo familiar, en resumen, no los habían hecho populares ni queribles.
Luis R. dijo ser un policía de alto grado, retirado, que venía de la lejana Provincia de Tierra del Fuego junto con su mujer. Sus hijas estaban cercanas a recibirse de profesiones ignotas, por lo que estudiaban en la capital. No se explicaba entonces el recalar de la pareja en pueblo tan distante, sin referencias familiares ni amistades en la zona. "Un amigo dijo que viniera acá, que nadie te encuentra" soltó una vez en su atolondrada verborragia.
El personaje había referido ser un fanático de las motos y por tal, integraba un numeroso grupo de motoqueros que se reunían de vez en cuando, en puntos muy distantes del país.

Es así como aparecieron esos dos hombres aquel atardecer de domingo montados en sus dos motos enduro. Contrariamente a sus explosiones de gritos bullangueros y risotadas; el encuentro fue silencioso. Sentados los tres en la galería trasera de su casa, murmurando, serios y concentrados.

Los visitantes durmieron en la pequeña casa junto a la familia. Por la mañana, desde temprano, todos abandonaron la propiedad, dejando las dos motos en la parte trasera. No regresaron en toda la jornada.
La tormenta de la noche del lunes fue realmente furiosa, voráz en su destrucción de hermano menor del tornado. Tiró árboles, postes de alumbrado eléctrico y arrancó techos. La galería de la casa fue destrozada, partiendo los tirantes, arrancando la techumbre.
Las motos quedaron abandonadas junto a los pedazos del desastre. Al amanecer la población se puso en marcha para reparar los daños en sus propiedades; pero en la casa del Sr. R no hubo movimientos de ningún tipo.
Extrañaba tanta quietud cuando media casa se había visto afectada. A las 3 de la tarde, cuando el pueblo dormía la siesta estival, uno de los motoqueros -el pelado de profunda palidéz- llegó y se dirigió a la puerta trasera; apurado abrió la puerta con un juego de llaves y entró por dos minutos. Sacó un casco y cerró apresuradamente la puerta mientras miraba de soslayo el estado aparente de las motos.
Luego, desapareció.
A la medianoche, la casa seguía a oscuras.

Un ajuste de cuentas de la mafia al policía retirado? Por qué el Sr. R tenía necesidad de "no ser encontrado"? Por qué vivir en éste pueblo? En caso de haber tenido el grupo, un accidente por la tormenta, el motoquero pelado no debría haber sacado ropa y objetos de higiene para los hospitalizados? Por qué sacar el casco cuando no se llevó la moto? Acaso necesitaba evitar que encontraran sus huellas? Si el pelado es el responsable de la desaparición/homicidio; una excelente coartada sería regresar a su ciudad de origen, denunciar el robo de su moto, con la seguridad de encontrarse su casco y las huellas digitales en su poder. Habrá matado a los cuatro y al segundo motoquero o serían los visitantes autores y cómplices?

Como sea, al igual que en la película de Woody Allen, me encuentro completamente intrigado con el episodio. Mr. Zunga ha desaparecido...

Simon, Simon...

Mi nóvel quiénsabeestavez, me habló de lo vigente que sigue siendo Duran Duran y las cosas que ha sacado al mercado desde los 90...
Reviví entonces algo que estaba olvidado; el haberme llevado por delante a Simon Le Bon -el cantante- en la visita que hizo a Buenos Aires en esa década.
Salía del cine y venía comentando la película con una amiga, cuando de repente, choqué abruptamente con el mencionado...tan alto ( o yo tan bajo), estaba acompañado de una rubia que rajaba la tierra, y yo que me excusé en inglés al reconocerlo. Sonrió.
Agradezco no ser cholulo...eso de desbarrancar ante la visión o contacto con alguien famoso o conocido por el gran público, me habría generado más de un papelón público. Será por eso que he tenido oportunidad de conocer algunos, verlos o inclusive conversar? Una suerte de aggionarmiento de esa frase que dice "la suerte de la fea, la linda la desea"?
Lady Di, la cantante de ópera Terentieva, la Reina Sofía...y otros locales, bastantes. Diseñadores principalmente...ah, sí, y el levante tres veces frustrado del bailarín Julio Bocca hacia mí...
Definitivamente creo que no hace mella alguna este tipo de anécdotas a la personalidad ya formada; pero sí entiendo que hace la vida algo más interesante, al saberse que en verdad uno ha sido testigo vivo de lo que pasaba.
El video subido me sorprendió. Fue volver al glam y el lujo de final del siglo...eramos todos tan drespreocupados, tan jovenes, tan....

Visita al jardín del bien y del mal

A los ocho años decidí qué estudiaría, a qué aspiraría y cómo sería mi vida, inclusive mi vejéz por más freak que esto parezca a esa edad. Quise ser abogado e integrar el Cuerpo Diplomático. En base a ello me dediqué a leer mucho, de todo y mucho, estudiar; observar y aprender de ello, recapacitar. Todo fuese por alcanzar esos objetivos marcados de antemano. A los once años ya hablaba francés, sabía de historia argentina y europea, leía clásicos...y también era un chico como otros, sólo que con brújula.

A los 22 años me casé con la peor de todas. Enamorado lo hice y quebrado me separé al año, en medio de engaños ajenos y abusos incomprensibles. Luego, cuando toda esa zozobra decantó, logré ver quién era y encontré el valor para reconocerlo en el fuero interior.

 A los 24 me recibí y emprendí una escalada de muchísimo esfuerzo. Entré a trabajar en un Estudio Jurídico que prestaba servicios a los bancos privados. En una primera instancia trabajé sólo por 4 horas. De ser un simple colaborador, a los 25 era jefe del departamento de Negociación Extrajudicial, 35 personas más 2 coordinadoras y 2 secretarias ejecutivas a mi cargo. El orgullo que te da la independencia la pagué con creces pero gustoso. Nada podía contra mí, era implacable desde mi lugar. Jugaba el todo por el todo, quién tenía derecho a decirme algo luego de haberme fogueado tan temprano con el corazón partido?

Llegó la crisis económica de Diciembre de 2001. Recuerdo que el ataque inesperado a los ahorros privados de los ciudadanos, por decreto presidencial, me hizo tambalear en mis creencias profesionales. Nada explicaba cómo desaparecía de un plumazo la propiedad privada, base de toda Democracia. Y lo peor, estar trabajando justo del lado de los que se la llevaban...
Me sentía tan responsable y culpable, que desde el lugar que ocupaba, intenté por todos los medios de ayudar a toda la gente que pude. Bien sabía yo el parné que los bancos se estaban fagocitando sin que les temblase el pulso. En esos meses vi escenas desgarradoras, desesperadas y absurdas. Con 14 horas de trabajo diario, sin detenerse siquiera a comer, durmiendo sobresaltado;  mi cuerpo dio un primer aviso y un buen día caí redondo al piso. Epilepsia. Grado mínimo pero epilepsia al fin y debido al stress que en esos años de juventud, es letal.
Recuperado y con una cicatríz en la ceja, volví al ruedo.
Pasada la tormenta inicial, comencé a notar que en verdad no estaba lo suficientemente bien valorado en ese Estudio a pesar de que para aquella época, literalmente manejaba todo. La titular del Despacho se limitaba a ir los viernes a retirar de las cajas, parte de las ganacias.
Y me cansé y renuncié y una de las coordinadoras conmigo. Tres horas y media duró la entrevista; pero satisfecho pude ver cómo esa mujer lloraba pidiendo que no me fuese. El Estudio tal y como lo dejé duró dos meses. Perdió el principal cliente, y a partir de ahí fue una lenta caída.

Dos días después recibo un llamado en mi casa; el segundo Estudio más grande de Buenos Aires se había enterado de mi renuncia por intermedio del Directorio del BBVA Banco Francés y quería contarme dentro de su staff de abogados. Creaban el cargo para mí, despacho con luz natural (sí, es todo un logro contar con eso en el centro finaciero porteño) y abogados bastante más grandes que yo a cargo. Recuerdo que lo acepté por ego, para agregarlo a mi Resumé...pero 4 meses más tarde me convencí que cada día que pasaba me sentía menos abogado. En unos meses más cumplía 28 y no quería despertarme a los 32 sin aguantar ni un día más esa locura y sin saber lo que realmente era batallar en la calle.

Comencé a trabajar en casa, con un sólo cliente primero y con los meses, se fueron sumando. El segundo año fue fatal, pero lo fui superando. Para el tercero, me cayó un caso de un argentino residente en Australia que debía cobrar una herencia muy complicada. Habían pasado 5 años y 5 Estudios distintos y el caso seguía en la nada. La pelea era contra el Banco de la Nación Argentina y la Gendarmería Nacional. Esos gigantes por un lado y yo, con mi computadora de escritorio en casa. En tres meses torcí de tal manera el brazo que resolví el caso. Años más tarde recordé la epopeya cuando con tres cartas documento vencí a American Express en un juicio laboral en que no tenía nada más que la certeza de que a mi cliente lo querían reventar.

Para hacerle un favor a un amigo de mi viejo, acepté ingresar a trabajar para el Estado Nacional.  Al tercer día de haber ingresado, tuve la MALA suerte de descubrir una estafa procesal millonaria que estaba llevando a cabo un abogado contra el organismo desde hacía 5 años. Nuevamente a la palestra, con la mirada sobre la nuca. Con 30 años jefe del área de juicios ordinarios de todo un organismo, más de 40 delegaciones, oficinas y puentes fronterizos. Y ni una persona que me ayudara. Lo reclamé pero ese fue mi "castigo" por haber trabajado a conciencia. Conmigo al frente, el organismo alcanzó un extraño record; haber ganado juicios ya que siempre resultaba vencido. Resulté ser molesto para la corrupción y me arrinconaron de tal modo que comencé a ser perseguido laboralmente. Lo que en derecho se llama acoso laboral o mobbing.
Este año cumpliré 12 años de profesión y he perdido en un sólo caso. Un logro, no?


En marzo de 2011 con 35 años mi cuerpo puso punto final a todo el stress generado y acumulado. Crisis de angustia, ataques de pánico, taquicardia, mareos, náuseas, llanto...nunca vi tan cerca el final. Pudo haber sido un infarto o  un derrame cerebral que me dejara babeando estupideces. 
                                                  pero....Y TODO PARA QUÉ?

Esos obejtivos autoimpuestos de la infacia los logré comenzar a ver y vivir, y puedo asegurar que nunca me sentí tan solo e infelíz como en esa época. Cuando la insatisfacción sólo la podía amedrentar comprando compulsivamente, llenando el placard de nada. La agenda de nadie. Darme cuenta que tanto había corrido que lo que pensaba alcanzar a los 60 años, ya lo tenía a los 30.

La licencia que tuve que tomar me llenó de algo casi impensado: tiempo. Tuve que pasar meses para sacar todo eso de adentro, en cuotas de lágrimas, de hartazgo, de furia, de sinsentidos, y mucha muchísima ira y decepción con el todo.

Una mañana cualquiera, comencé a presentir el entorno que me rodeaba, a sentir mi yo, mi cuerpo, mi mente. Disfruté el momento, lejos de todo, cerca del cielo, de la brisa que me venía de los árboles, del pájaro que cantaba cerca de la mesa del desayuno. Sin trajes ingleses, sin corbatas ni zapatos cocidos a mano, sin el ceño fruncido y la mirada nublada.
No vi las expectativas a futuro, eso vendría luego. Pero sentí la paz, la calma que había perdido entre tantas calles y gentes.
Miré hacia atrás, aquilaté las experiencias e hice el contraste; y comencé a ser felíz.

Por la Senda

No es por apocalíptico, sino más bien por haber frenado a tiempo y recapacitar. Estamos, de uno y otro lado del planeta, en un momento de quiebre de lo que hasta ahora llamábamos mundo. Esta fractura del Mundo Conocido se viene manifestando no sólo desde lo climático, sino también en lo social; para bien y para mal. Desde lo político, con la caida de las instituciones, la toma de conciencia cabal que las cosas así como van, no pueden seguir. Algunas sociedades aprenden, otras no y otras, se dan cuenta pero prefieren desentenderse.
Todas las Naciones, sin excepción, hemos cometido errores mas o menos profundos, para con nosotros mismos como para con terceros. La Soberbia creo que es lo más repetido; esa utópica idea de "eso jamás nos va a pasar"...y sin embargo pasa. Desde la Biblia hasta el dicho más popular nos reza que "Todo vuelve, lo bueno y lo malo". Quizás con eso debiera ser suficiente para deternos ante la comisión del yerro. Sin embargo, estoy convencido que a estas alturas, ya ni con eso es suficiente. El pensar en el todo vuelve, es un pensamiento egoista, nacido a lo sumo, del temor a que se cumpla esa ley milenaria.

Verdaderamente renovador sería no equivocarse en algo tan básico y caminar por la senda de la humildad, la sencillez, la solidaridad y la comprensión. Caminar más livianos.
La riqueza desde siempre fue el motor basamental de la corrupción; pero más fuerte aún es la ambición del poder; del poder de controlar personas y voluntades.
Este mundo enaltece y premia a la Ambición al ubicarla como elemento ineludible del Exito. Pero todo debe llegar a su fin; ES NECESARIO que la Ambición tenga un límite. La mortaja no tiene bolsillos por un lado; y por el otro, qué cosa más triste es rodearse de gente que no es gente sino uniforme, mononeuronal, simplista, conformista y esclava!

El recorrerse por dentro es incómodo, doloroso y agotador. Cuando comenzamos a sacar las propias miserias, las debilidades, los temores infundados; todo comienza a oler distinto. Definitivamente el premio a ello es el sentirse Libres. Así como Dios lo ha creado en el resto de la Naturaleza, desde animales a plantas; LIBRES: acaso nosotros no tenemos ese mismo derecho?
Cuando erradicamos el Temor de nuestro espíritu, esa Ambición retrocede. Pierde el poder que nosotros mismos le hemos delegado. Al tener miedo de perder el trabajo; de no ser considerados por un tipejo con pocas luces al que llamamos jefe; a una sociedad que nos dice que tenemos que tener tal o cual  bien para ser alguien; que debemos ser así o asá; que debemos pensar de tal forma y todas las miles de formas de tener miedo; ahí es cuando perdemos esa libertad y ese poder que Dios nos ha dado por haber nacido.

Qué pasaría de irreversible y brutalmente terrible si no comprásemos el último modelo de auto; si no le tuviéramos respeto reverencial por alguien que circunstancialmente ocupa un cargo; si dejamos de pensar como  lo dicta lo políticamente correcto? Ningún pájaro, sapo o vaca se preocupa por si le faltará comida al día siguiente; sólo se dedican a vivir. Y Dios siempre los provee. No haría lo mismo por nosotros?
Les puedo asegurar que afuera del cascarón, la vida es mucho más amable. Es sólo animarse. Volvamos al origen, a lo realmente importante.

Que el Nacimiento nos traiga PAZ, FELICIDAD, FUERZA y sobre todo, SABIDURÍA PARA SABER RECONOCER EL BUEN CAMINO.
Muy Felíz Navidad a todos.

El comic patrio y otras miserias.

Cristina Fernandez de Kirchner, electa como Presidente por segunda vez consecutiva, reasumió ayer en el Congreso de la Nación siguiendo un protocolo bastante sui generis y de todas vistas cuestionable.
El Marqués de Tayllerand, diplomático y político francés que logró sobrevivir y estar en el centro de la escena tanto de los finales del Atiguo Regimen como en el Reinado del Terror y luego el Imperio Francés de Napoleón dijo: Que sólo los estúpidos se burlan del protocolo, si lo entendieran verían cuán fácil se desarrolla todo en la vida.

                     De izq. a der.: Vicepresidente saliente, el feto presidencial, Cristy y su nuevo Vice.

La asunción/reasunción de un Presidente o Jefe de Estado es y debe seguir siéndolo, un acto formal y solemne: no se celebra a la persona que lo asume, sino a la institución y al mismo pueblo que lo hizo posible, a la historia de una Nación, su presente y su porvenir. No puede ser sectario porque de otro modo se estaría dividiendo a los diferentes sectores que conforman a la ciudadanía, declarando así la guerra a aquellos que no votaron en su favor. Tiene que ser una ceremonia para todos: no fue votada por todos, pero la mayoría primó; pero al ganar también cuidará de los intereses de todos.

Lejos de todo ese equilibrio, fue el acto que ahora nos concierne: Además de llegar 15 minutos tarde y retrasar por tanto toda la agenda pautada; la tilinga llegó de "copiloto" en el auto oficial, en el asiento de atrás iban la horrorosa de su hija Florencia, la noviecita del hijo que hace poco perdió al "heredero"; y el más horroroso e impresentable de su hijo Máximo.

Con vestido de cocktail a las 12 del mediodía y de riguroso negro, a pesar que el luto lo tendría que haber dejado hace más de 7 meses, la fulana bajó con cara de constipación preparando así su acting de viudita eterna. El atuendo de la hija era otra fantochada de similares alcances, pero lo que definitivamente no se entiende, es la fijación que ha sumado a su fealdad, al querer reafirmarla poniéndose una "vinchita" -generalmente de terciopelo...en el caluroso Diciembre porteño...- del que pende una enorrrrrme flor del mismo material...francamente no se quién le dijo que le queda bien. El hijo tuvo la decencia de ponerse traje, pero eso sí, el pelo grasiento y descuidado permitió que hiciera de marco a su cara deforme, lasciva y ordinaria.

Además de no saludar correctamente al saliente Vicepresidente, con el cual está peleada desde hace 3 años -imaginen las escenas y altercados que se tuvieron que vivir con tal caterrrva de gente-, al hacer su juramento oficial deformó el protocolar final al decir "que Dios, la Patria y....ÉL me lo demanden"...el famoso ÉL, es logicamente el muertito, su ex padrillo (la que la sirvió para llegar a tener ESA decendencia) y ex presidente Nessshhhhtor Kirchner. Desde que se fue para NUNCA MAS VOLVER, Cristy se refiere al occiso con un irrisorio ÉL, en lugar de nombrarlo como haría cualquier otro mortal. A los demás presidentes que concurrieron al acto, no creo que haya sido necesario; pero estoy seguro que a Felipe de Borbón le deben haber tenido que aclarar a quién se refería con ese ÉL, la pánfila ésta.

Es que el Peronismo AAAAAMA a los muertos, se revuelca en una necrofilia francamente espeluznante y asquerosa in eternum. Aún se regodean en el cuerpo de Eva y de Perón mismo...ahora tienen otro fiambre con el cual iniciar la orgía.
Somos varios los que no entendemos cómo un alma que estará incinerándose en el Infierno puede venir a reclamarle por las cagadas que se manda su mujer; pero bueno, suponemos que en el Maravilloso Mundo de los K, todo es posible.

Contrariamente a TODA lógica protocolar, constitucional y de simple sentido común; se permitió que la banda presidencial fuese colocada por la infame Florencia K, la hija de ambos esperpentos, que con su floripondio de terciopelo cual tiara populachera, se dignó acomodarle las crines a su madre.
El discurso fue largo, patético, aburrido y sobre todo, falto de todo sentido: se limitó a enumerar con inexplicables cifras y porcentajes, toooodo lo que SUPUESTAMENTE logró el gobierno de ÉL y el que en ese momento culminaba...todo en un tono informal, intimista y con variedad de chanzas hechas a distintos secuaces que se encontraban presentes. NADA dijo sobre lo que piensa hacer de ahora en más, que es lo que todos esperábamos. Sumado que había que escucharla desvariar; también era inevitable escuchar la algarabía de barraca de la juventud peronista que se apostaba indecentemente en los balcones internos de la Cámara de Senadores. Así es que este nuevo período se inauguró de esta forma, una suerte de comic en el que cada entrega termina con un "continuará..." que crispa los nervios.

                                                    Yegua y potranca con sus aderezos

Cuando todos los jefes de Estado pudieron fugarse raudos hacia sus paises, faltaban todavía tres horas más de vueltas para que la Cristy se pusiera a tomar juramento a los nuevos ministros con que forma gobierno, o sea alrededor de las 19 hs. Todo este despliegue de mal gusto, desprecio por las formas e intituciones y aderezado de esa constante imposición de lo "popular" a todo lo que se haga; fue adornado con un festival de música en la Plaza de Mayo, frente a la Casa Rosada. Ahí sus huestes fueron felices entre gritos desaforados, choripanes y mucho olor a transpiración.

Con la caida de la Monarquía en Francia y el advenimiento del Reinado del Terror, el savoir faire-savoir vivre; fue proscripto hasta inclusive llegarse a prohibir el uso del "usted" como toda otra forma del lenguaje que denotara distancia de rangos, calidades y edades.
Esta supuesta igualdad es además de ficticia, remanida; una y otra vez se reitera en la Hitoria el mismo desolador cuadro. Cuando el sector más iletrado toma el poder, se las ingenia para hacer creer que será un gobierno "para todos", un gobierno de Igualdad. Lo primero que hacen, sin embargo, es investirse de todos los elementos externos que le son propios a aquel grupo social que dicen combatir.
Si fuesen tan populares, no se vestirían en Dior, usarían joyas Van Cleef o Cartier ni llevarían carteras Louis Vuitton. El Poder será siempre Poder; y como decía Bonaparte antes de proclamar el Imperio; "la corona está en el río, sólo hace falta recogerla".

Cuando el atropello se recicla

Me conmovió ver a la Ministro de Trabajo italiana, quebrarse en lágrimas al tener la odiosa tarea de comunicar las medidas económicas que intentarán para poder quedar colgados -aunque sea de los dedos-  del abismo que se abre ante la eurozona.
Lo que rescato es el sentido de la conciencia social del acto: es un gobierno que se armó entre Gallos y Medianoches luego de la salida forzada de Berlusconi; un gobierno nuevo que podría envanecerse al cobijo de posibles soluciones mágicas a futuro...pero no; saben lo terrible que es su tarea; que las medidas a aplicar son duras para enfrentar a una sociedad que dormía tranquila. El llanto no es sinónimo que repensarán lo que decidieron, pero por lo menos reconforta saber  que son concientes; que no es algo que elegirían hacer en cualquier otro momento, por la simple ambición propia de los políticos.

Esto a los argentinos ya nos ha ocurrido en el pasado...en verdad nos han hecho todo, sacado todo.
El Ministro de Economía y Finanzas Domingo Cavallo, fue un funcionario de esos que quedarán en la historia como los más nefastos y camaleónicos. Fue el artífice en pleno gobierno de Carlos Menem, de llevar adelante el programa de privatización de todas las empresas estatales (principalmente servicios públicos)  que significó una aparente modernización del país, para el que no estábamos preparados. Se forzó a la sociedad al consumo; no había otra dirección que la de ir hacia adelante, adquiriendo bienes y servicios que no nos habían hecho falta hasta ese momento, pero que en esa época si o sí debían tenerse. No habría estado nada mal el avance si éste hubiese sido gradual y medido; y no como se hizo, mediante la imposición.

Se hicieron gigantes negociados puertas adentro, que licuó los ingresos que tendrían que haberse reportado a las arcas del Tesoro nacional. Comenzó la famosa "Fiesta Menemista", en la que todos los excesos y ridiculeces se celebraban. Pocos veían lo que se avecinaba.

Terminados los dos períodos consecutivos de Menem, logicamente surgió la figura del partido opositor en la cabeza de Fernando De la Rua...personaje poco carismático, pero con un refrescante corte más de bajo perfil...la fiesta termina cansando y también se acaba el alcohol que adormece.
Luego de intentar rectificar el curso y llevarnos a una realidad más genuina, los resultados fueron patéticos ya que se había gastado muchísimo más de lo que en verdad se podía;  por lo que se llamó nuevamente a Cavallo para ver si lo resolvía...justamente el artífice de todo!!!!...

La solución fue la salida de la convertibilidad en que un peso argentino era igual a un dolar norteamericano; el "corralito" financiero en el que nos impedían disponer de nuestros ahorros, y luego la pesificación masiva de todos los depósitos hechos en monedas extranjeras. Se llegó incluso a la apertura de cajas de seguridad...Esto marcó no sólo la caída del gobierno sino algo mucho más basamental: la caída del Estado de Derecho y la Seguridad Jurídica. A partir de ese momento, todo podría ser posible.

Cavallo, ante los recortes hechos sobre las jubilaciones -exaaaaaactamente igual que ahora se hará en Italia- tuvo que terminar recibiendo en audiencia a una pobre mujer que había quedado en la calle y sin comer a causa de ese determinismo a hacerle la vida más injusta a los que menos pueden defenderse.
Ella increpó al Ministro; pero también le habló con tono de madre, preguntando por qué había hecho eso; cómo ella podía seguir viviendo sin casa ni comida. Y Cavallo, lloró.
Lloró ante las cámaras de TV, pero nada hizo luego. Lágrimas de cocodrilo. La reclamante terminó muriendo en la más extrema pobreza unos años más tarde; el presidente se había fugado y Cavallo, estaba refugiado dando conferencias en Universidades norteamericanas.

Hoy, en plena orgía kirchnerista, con otros cuatro años por delante de tener que sufrirla a esta mujer y  su tropa de ineptos; tenemos a una Argentina más manoseada aún: reina el subsidio para un número inmenso de personas que desde hace ya casi diez años, tiene por trabajo el ir a alentar a este régimen a fuerza de bombos, pancartas y prepotencia para el que piensa distinto. Como si de futbol se tratase.
Estos verdaderos sicarios del poder, son caros. Y como no se genera riqueza suficiente para sostener tanto malentretenido; se metió mano en varios fondos que otrora eran intocables para un Poder Ejecutivo: cajas de jubilaciones privadas, que por Decreto hicieron desaparecer; luego la caja de jubilaciones pública ya que allí les resultaba legalmente más fácil extraer lo ajeno; reservas del Banco Central de la República por el que perdió su independencia...y siguen los ejemplos.
Ahora prepararon un lindo presente para la Navidad: impuestazo generalizado en todos los servicios públicos que representan aumentos de hasta un 300 % sobre lo que se pagaba hasta el momento; y por supuesto, meterse en las cajas de los servicios de medicina prepaga...todo para poder sostener esta realidad tan triste como la de encontrar nuevas formas de reciclar el atropello.

Luciano Pavarotti, en una de las visitas que hizo a la Argentina en la década del 90, respondió en referencia a la opinión que tenía del gobierno menemista: "Los argentinos tienen el gobierno que se merecen"...y sí, así como me sonó a condena en aquel entonces, resuena igual quince años más tarde con la diferencia de estar hermanados en el oprobio.

Juan

                                                  fotos de Mario Testino...
Ligue telefónico sin aristas qué recordar. Esas conexiones a la línea, al sex delivery, que hacía antes de dormir, en la oscuridad del dormitorio y con el último cigarrillo prendido. Para pasar el tiempo.
Me pidió el número de teléfono, que como tantos otros, sabés que no llamará.
Pero llamó. Tres veces, tres días consecutivos y yo, que estaba en la vía rápida en esos tiempos; no podía concretar el encuentro. La tercera fue la vencida.
Qué cara de pelotudo!!! me dije, al abrir la puerta de casa y dejarlo pasar para tomar un cortés café sin compromisos. Cinco horas me llevó conversar fluidamente pero no pasaba nada en mí.
Era tarde ya y debía levantarme temprano. Comer tenía que comer igual, así es que le propuse hacerlo juntos por ahí. A punto de salir, en el hall del departamento, lo besé. Quería saber qué me producía.
No mucho, pero tampoco fue tan malo. Y me dijo con cara de cordero de sacrificio: "Por favor, no me lastimes. Todo, pero no me cagues".
Esa noche la pasamos juntos sin estridencias, pero fue interesante encontrarlo a la mañana siguiente desnudo en mi cama.

Dos días fueron suficientes para que atolondradamente se le pusiera nombre a eso que comenzaba.
Seis meses de idilio con el psiquiatra de tanto aplomo y corazón generoso. Proyectos de toda la vida y terminar comprando yo la casa, él el terreno contiguo y crear así nuestro propio Edén...hasta hacernos viejitos, felices, juntos.

Y comenzaron los otros seis meses. Ausente de inmediato, casi siempre ausente; escapando de todo, viviéndome el alma y el bolsillo;  el destrato constante, la victimización; el manipular, el hundirme. La humillación del amor rendido en manos que no lo merecen.
Esa preocupación reiterada de saber qué pasaría con la casa cuando yo muriera...y esa certeza  que heló la sangre, al responder que él no moriría antes que yo; que lo resolviera.

Comencé a enfermar, dolores en el cuerpo, desgano, el llorar porque sí o por todo; apatía por todo. Y él lejos, desapareciendo. Respondiendo mensajes de texto a medianoche, y yo sin reacción alguna; sin que me importara más que comprender qué pasaba, qué había sido de mi mismo, ese que era hacía unos meses atrás.
Una madrugada pretextó un Congreso muy temprano en la capital y se fue a las 4.30 am. Nunca más volvió. Llamó una semana más tarde para concertar el retiro de sus cosas de casa, sin molestarse en excusas ni explicaciones. Me dejaba como un cualquier cosita, como un polvo de una noche, abandonado en el medio del campo.

Sobrevino la tristeza de mil años a mi pecho, con pesadillas que no me dejaban descansar; siempre él en mí.
Luego supe que ponía pastillas de vaya a saber qué drogas en mi café, que me estaba matando de a poco; pero ni siquiera el alivio de verme sin él me consoló. Quién puede ser tan desgraciado para hacerle algo así a un tipo que te dio el corazón? Por qué?

Acobardado pero decidido, seguí adelante; como fuera.  Ni un minuto detenerme porque de otro modo caería. El duelo fue por mi mismo, por la inocencia perdida, pero en silencio.
Un año me llevó salir de ese túnel; pero acá estoy.
Pasó ya mucho tiempo desde esa locura; herida que se convirtió en recordatorio de cuán cerca estuve del abismo.
En esos momentos te dicen: "pero una ruptura, no es la muerte de nadie!!!"; y no, tienen razón; es la muerte de uno mismo.
Tuvo que pasar el tiempo, pero todo fue llegando, cada cosa a su momento. Todo llegó.
Conquistar la casa, espacio por espacio, erradicando todo recuerdo de él. Borrárselo del cuerpo con otros cuerpos, otras bocas. Recuperar el control.
Todo fue ocupando su lugar, todo regresó.
Vamos, que todo se ve mejor con un poco de glamour en la vida! Desangrado en glamour.

La tiranía del Poder desbocado

 La debacle económica que sumió a la Argentina en el 2001 en un caos social verdaderamente surrealista; no es nada comparado con lo que hace unos cuántos años se viene gestando a plena luz de este gobierno de los Kirchner. Primero fue con el tuerto, el muertito...que envalentonado, fue cada vez más allá en sus discursitos más propios de barricada que de un presidente.
Pero luego de sus cuatro democráticos años en el gobierno, lo sucedió la IMPRESENTABLE de su mujer, Cristina CRETINA Fernández de Kirchner.
A meses de asumir se fue de lleno contra el sector rural y ahí comenzó oficialmente, el revival de una supuesta guerra de Clases perimida ya desde los años 40 del siglo pasado.
El llamado Patriciado argentino, está conformado por el grupo de familias más viejas del país; familias que no sólo tuvieron el poder económico legado de generación en generación; sino que en la gran mayoría, dieron muchísimo de todo ese patrimonio en aras de fortalecer y fundar al país.
Desde extensiones de miles y miles de hectáreas para la fundación de pueblos, pasando por la tributación de sus propias vidas segadas en las diferentes guerras -Invasiones Inglesas y luego las independentistas, la de la Tripel Alianza contra Paraguay etc- , la dedicación exclusiva a dar forma y aplicar las ideas de avanzada para la época y crear así una Nación.
Esas grandes extensiones de tierra, sobre todo en las familias radicadas en todas las demás provincias que no fueran Buenos Aires; se encontraban en su poder desde la época misma de la Colonia. Gracias otorgadas por el Rey a Adelantados, descendientes de Nobles que venían a cristianizar y colonizar estas tierras; y demás servidores y leales subditos de la Corona.
Al igual que se ha dado en toda la historia de la humanidad; las grandes revoluciones comienzan en el seno de la clase más ilustrada e inclusive, la económicamente más acomodada. El instruirse te enseña a objetar los cánones preestablecidos y a partir de allí, se incuban los grandes ideales que en definitiva, te harán más LIBRE.
La Independencia de Estados Unidos al igual que la Revolución Francesa, fueron promovidas y ejecutadas por la burguesía. Lo mismo ocurrió en Argentina. Inclusive Ghandi era un hijo de ese mismo sector social.

Con esos ejemplos de la Historia, deberíamos poner énfasis no en el lado patrimonial de una clase social determinada, sino en las ideas que le son propias y en su coraje al momento de llevarlas a la ejecución.
El Poder Ejecutivo en cabeza de esta NEFASTA mujer, ha fundado la semana pasada y por Decreto Presidencial, el Instituto de Revisionismo Histórico. Un organismo que además de inmensa e innecesariamente caro; busca rediseñar y reescribir la historia argentina, ensuciando el pasado de esa clase social fundacional y ensalzar hasta lo infinito, la tiranía que luego se vivió en cada oportunidad que el Partido Peronista llegó al poder.
Anoche escuché a tres de los integrantes de este nuevo Instituto; sólo el presidente es historiador, los otros dos eran politólogos...y así, sin medias tintas, expusieron claramente el sentido que se le dará a ese revisionismo; mancillar honores bien ganados en los campos de batalla por los principales Próceres de este país. Como dice el Decreto, el objetivo es resaltar el carácter "Nacional y POPULAR" de la historia. O sea, forzar la creación de nuevos y dudosos próceres toda vez que estos sean provenientes de las clases más bajas, sin distinguir si hicieron realmente algo valioso o revolucionario; sino poniéndo la tónica en que eran DEL PUEBLO.
La mezcla de estos dos conceptos, lo Nacional junto a lo Popular, jamás dio buen fruto. De hecho, si se genera y da ímpetu desde una Democracia, se logra llegar a su modo deformado y corrupto que es la Demagogia. Y nada hace más daño en un país joven, que socabar las bases mismas que le dieron origen.
Es como de golpe, creer que nacemos de un REPOLLO; porque ni se te ocurra la versión de la cigueña venida de París ya que es demasiado elitista ( y tristemente demasiados seguidores de esta manga de infames, siquiera sabe dónde queda París)...
Hoy en la Argentina se vive eso mismo; el pensar distinto es malo, el portar un apellido determinado es delito que se paga con despidos, degradaciones y humillaciones varias; el pertenecer a una inocente Clase Media es oprobioso...si no se es de raigambre fuertemente POPULAR,  a nada se tiene acceso. Sólo te dejan ser espectador de un rápido despojo de derechos, carne para una venganza resentida que no se sabe qué la motiva;  por sobre todo, el infinito dolor de ver cómo una sociedad otrora orgullosa de su elevada cultura, cae cada vez más perdiéndose entre bombos y subsidios, desinformación y barbarie y dejando como triste recuerdo lo que alguna vez nos hizo verdaderamente grandes.

Mr Zunga

Mr. Zunga compró un terreno que linda con los fondos del mío, en parte. A principios del año vino a presentarse, en compañía de su mujer. La apariencia de gentes completamente ordinarias y que inexplicablemente me causaban rechazo; se vio compensado con una simpática actitud extrovertida que hacía de mi nuevo vecino, un personaje singular...ideal para el análisis.


A la media hora de estar conversando, me tira: "cómo ves la idea de que todos los vecinos de la manzana, cediéramos una parte de los lotes y en el centro construimos una pileta de natación para todos?"...se me coaguló la sangre azul...con la máxima cortesía de la que pude hechar mano en el momento, decliné tan FABULOSA idea...y empleo ese calificativo en el sentido literal.
No me causó mayor placer el escuchar que levantaría una casa prefabricada...este emprendimiento inmobiliario no estuvo jamás pensado para ese tipo de construcciones; son terrenos grandes para levantar casas grandes y de cierto nivel de estilo. Pero a falta de reglamentación legal de ello, y el tipo siendo propietario, nada podía decírsele sobre el particular...me limité a esperanzarme en creer que erigiría uno de esos modelos de casas que NO parecen prefabricadas.
En una conversación posterior, en ocasión de habérmelo cruzado en un bar de la zona; me cuenta que había vivido muchos años en la provincia de Tierra del Fuego, en donde había sido un jefe de la policía. Ante ese dato, no pude contener la pregunta del cómo había llegado a elegir vivir en una zona rural alejada de la capital. Y responde abriendo un canal de misterio: "Es que un amigo me dijo andate a L... que ahí es muy tranquilo y nadie te conoce"...
Cavilando brevemente, la conclusión era lógica: este fulano se venía escapando de algo y ese algo era definitivamente ilegal.

                  Quiero a Bradley Cooper en mis fondos y no me importa que sea guarro decirlo...
                                          

En una fiesta, termino conociendo a la que había sido la locataria de la casa que esta gente ocupaba en un country club, al momento de arribar a estos lares. La trágica coincidencia brindó más información sobre las particularidades de este sujeto: esta pobre chica había tenido que padecer el recibir quejas de los demás habitantes del Country Club por las elecciones de atuendo que este Sr. tenía al momento de hacer uso de la pileta de natación del Club...zunga....con esa enormidad de cuerpo sexagenario, crines en lugar de pelos; gorrita con visera hacia la nuca y su vozarrón tan poco elegante; hacía compossé con su mujer....de similares proporciones y en bikini.
En Argentina el uso de la zunga, nos remite indefectiblemente a las playas brasileñas, tan extensas y diversas; que para el normal recato del hombre argentino, es el único lugar en el que nos permitimos usarla....y siempre y cuando se tenga el cuerpo en PERFECTO estado físico y estético como para llevarla. La cantidad de playas en el Brasil nos aseguran cierto anonimato.

Pues bien, este mamífero se lo permite y a sus anchas. No ayudó que al momento de darme tal noticia, visualizara en mi mente, el verlo paseándose en ese traje de baño encendido en rojo pasión...y en el fondo de mi casa.
Unos meses más tarde, finalmente levantaron en un día, la casucha. Lamentablemente, mi esperanza de un modelito agradable se convirtió en una triste utopía. Como intento mantener el optimismo, me la imagino bien pintadita y con MUCHAS plantas todo a su alrededor...tantas plantas como sean suficientes para cubrírmela a los ojos.
Si bien batallo en ser optimista, no soy iluso; y lógicamente comencé a urdir planes alternativos para salvar la vista. Recaí primero en levantar un fuerte murallón que me borrara la maldita casita y sus habitantes enzungados; pero supuse que eso remarcaría cierta antipatía que ya me era dificil de controlar cada vez que lo veía. Luego pensé en intercalar paredones con plantas altas. Desistí de ello, no resultaba práctico. Finalmente me encaminé resuelto hacia el vivero y compré 62 arbustos, que prometen alcanzar los 3 metros de altura...estan todos bien plantados y regados casi todos los días. Ahora me resta orar para que este verano haya tal cantidad de mosquitos, que me impida salir y así, hacia la próxima temporada, vea mis arbustos bien frondosos brindándome la posibilidad de imaginar que del otro lado del verde seto, existe un Adonis que en traje de baño, slip, zunga o pelotas, se pasea libre y tan cercano a mi hogar...por lo menos la imaginación aún puede ser totalmente propia.

                                          Dolce & Gabbana siempre nos inspira...

Ramón

Eran cinco hermanos, dos varones y tres mujeres. Si bien tenían el campo y lechería a algunos kilómetros de la ciudad; el padre había sabido construir un pequeño edificio de cinco plantas; una para cada hijo sobre la calle Roselló(n?) N° 248 en Barcelona.
Con las guerras civiles y seguramente por ser antifranquistas, la familia determinó que los varones debían irse del país. Primero le tocó a Luis, a quien mandaron a Francia. Recaló en Lyon y desde allí, nada más se supo de él. Terrible.
Ramón era más chico, por lo que la salida fue más tarde. Por tener amigos en Argentina, se decidió enviarlo a estas costas. Se la pasaba un tiempo y luego, quizás cuando las cosas estaban más calmadas en su tierra, regresaba. Así lo hizo tres veces.
Para no levantar sospechas, su sastre le había confeccionado el uniforme militar para que, de tarde en tarde, se paseara por Barcelona y se dejase ver.

Pero en el tercer viaje, llegó hasta la ciudad de Rosario en la provincia de Santa Fé y conoció a Clara.
Clara tenía unos cuantos años menos, y definitivamente la estampa a lo Fred Astaire del español la debe haer impactado bastante. Y se casaron y tuvieron dos hijas.
Ramón recibió una carta de su familia, instándolo a regresar porque su madre estaba muriendo; por lo que vendieron todo y se fueron. A dos meses de llegados, la madre de Ramón se despidió.

Al mes de esa partida, la hija menor de Ramón enfermó gravemente. No hubo especialista ni catedrático que no la viera y prescribiera tratamientos y fármacos. Y la niña se moría.
El galeno de turno dio las intrucciones para los últimos momentos; "no pasa de esta noche, preparen todo". A Luisa esa noche la midieron...
En situaciones desesperadas, métodos desesperados; fueron a buscar a una médium de la que se comentaba que vivía en las montañas. En la madrugada, toda la familia en ronda en torno a la cama de la enferma, la vieja mujer entró en trance. Con la voz de la madre de Ramón, la espiritista comenzó una fuerte discusión y la voz de ultratumba renegaba, quejándose de estar muy sola y que quería a Luisa con ella.
Se la convenció, luego de agotadas horas, que la dejara vivir.
Uno de los tíos de Luisa se rió por la escena y la médium le sentenció una muerte inminente. Y a la semana el hilarante, también partió.
Pero Luisa pasó de esa noche y comenzó a reestablecerse. Durante todo un año estuvo ocupada en curar su cuerpito de cinco años.

Cuando Luisa estuvo lo suficientemente fuerte para soportar un viaje; Ramón y Clara organizaron el regreso a la Argentina.
Ramón comenzó a trabajar en la cerealera más grande del país, inspeccionando el estado de los enormes silos que almacenaban los granos.
Una mañana  cualquiera, Ramón entró a uno de esos silos como era la rutina. El desconocimiento de su presencia allí, hizo que un compañero de trabajo abriera la boca del silo y comenzase a llenarlo. Ramón no pudo salir.
A Clara fueron corriendo a contarle lo ocurrido. Luisa y su hermana Antonia estaban en el colegio. Todo se detuvo en ese instante, que congelado en el tiempo, marcó un camino diferente para esas tres mujeres para siempre.

Ramón se dejaba ver muy de vez en cuando, y Clara enojada como estaba por la descortesía de haberla dejado tan sola de amor; no hacía más que putear al espectro. Ramón dejaba pasar un tiempo e insistía nuevamente. Pero Clara estaba despechada.
Pasaron muchísimos años sin que apareciera. Hasta que en la noche destinada al gran viaje de Clara, Ramón se presentó. Pasó toda la noche al costado de la cama, esperando a que Clara terminara de alistarse. "Esperá un poco, todavía no" decía Clara, apartando con su mano al aire, a esa otra mano invisible que venía a buscarla.
Ramón esperó, se puso de pie y tomándo a Clara en un tierno abrazo, la ayudó a incorporarse: "Abrime la puerta" dijo.
Por el sueño de esa noche, Ramón dejó que su nieto supiera que él había estado ahí. Estaba joven, tal como cuando se conocieron con Clara. No se dejó ver otra vez; pero Clara tomó la posta.
Desde que llegó a este lugar, descansando a los pies de una Casuarina gigante en la entrada al parque; todo comenzó a movilizarse, a cobrar más ímpetu. Como era Clara, que nada dejaba de lado, sino tomando al toro por las astas.

Desde anoche, Ramón y Clara me miran desde su foto de casamiento; despojados de toda desgracia, felices y eternos; Clara  recostada en el pecho de Ramón, mirando sin ataduras al futuro.
Unas semanas antes de irse, Clara me contó una excursión que con Ramón habían hecho a las montañas. Me contó lo inaccesible que era el lugar en ese entonces, y de cómo, al bajar del auto, se abrió ante sus pies un campo infinito de amapolas coloradas que crecían salvajes.
CASACLARA tuvo sus primeras amapolas este año. Clara las mira y yo se las dedico... Abuelo, que también son para vos!!!

Ufffff...

...De otro modo iría a buscarte, por lo menos para mirarte desde lejos y esperar que te des cuenta que ahí estoy.

Cuando las metas profesionales y el exito material ya no me completan hace meses y me resulta casi amoral perseguir la ganacia; cuando la casa se está cerrando en su círculo perfecto y el jardín crece con determinación; me encuentro con esos guardianes de fuegos antiguos, que ahora se aprestan para cuidar de nuestros fuegos, frente a la cama...vacía.

El banco de piedra fría aguarda nuestros secretos, allá afuera, bajo estos cielos. Sentirnos las manos, besar lo tantas veces besado. Estar. Bien Estar.

El macetón borbónico que te recibirá cuando regreses, que con sus querubines siempre en danza festejarán nuestros paseos, nuestros tés bajo las acacias.

Y yo, con entrega plena pero con el lomo curtido de tantos latigazos; con esta piel que explota de sensaciones, esta cabeza que vuela; y esta boca que dice y hace, que susurra entrecortado por el calor que generamos.


En este lugar ya no son sólo las noches, son también las mañanas y las tardecitas. Es el sintiempo que nos abraza. Quedo en tu pecho y reposo.

Tic...Tac y el cristal se rajó de lado a lado

Repasando años, me he percatado que cada amor vivido ha ido acompañado de un reloj distinto. Si no había amor, había de todos modos un reloj diferente para esa etapa de vida.

La semana pasada, me topé con un reloj muy lindo que pensé, le vendría fantástico a mi padre ya que se le había roto el suyo. Sin importar el precio, lo compré.

A la tarde se lo di, pero como es usual, lo rechazó encontrándole mil defectos ( le cuesta todo cambio o reemplazo de ropa, objetos, costumbres etc)...furia contenida aparte, le dije que era un ingrato y que definitivamente era "carne de feria americana" ( o sea, esos lugares en donde venden ropa y cosas usadas) . Resultado fue que él se quedó con el reloj que yo estaba usando, y el nuevo pasó a mi propiedad.

Luego, estando solo frente a la caja del nuevo reloj, caí en la cuenta de cuándo había comprado ese otro...fue un mes antes de cortar con el ex taaaaaan traumático que tuve, allá en el 2009.
Recién fui conciente entonces, que de vez en cuando, al ver la hora, me recordaba las circunstancias en que lo había comprado; época cuando ya estaba todo mal pero aún creía que era "una etapa mala".
Seguido de ello, no pude entender que haya estado tanto tiempo usando ese reloj que ahora dejaba partir entre morder de dientes...

Reloj nuevo, página en blanco. Supongo que ahora puedo decirme que en verdad todo eso quedó atrás. Obvio es que ese camino se hace desde lo interior; pero de vez en cuando es lindo celebrar un pequeño rito simbólico que nos marque un nuevo comienzo.
Sea para estar solitario y suelto por la vida, o caso contrario, de pura casualidad -tal como apareció el reloj- que el destino me sorprenda.

Journée

No dormí nada. Desde las 7 a.m . levantado. Los vidrios nuevos en las ventanas quedaron fabulosos.

El que dijo "si el trabajo está bien hecho, sólo se hace una vez", es porque JAMÁS cortó el césped...yo lo hice nuevamente. Quedó sublime. Me quiero.


Y dije que  sí a ir a bailar esta noche, a pesar de saber que mañana  tengo un almuerzo bastante temprano...odio cuando en estas circunstancias me conozco tanto....BUSCÓN!!! GOOOOLLLLFOOO!!!

Diálogos de ventana

El perro de color verde y el perro que se rie, la señora de bastón que hace la compra todos los días; el señor que camina; Monsieur Ospil; Mr. Zunga y su horrorosa mujer; el gauchito alambrador que vive en la esquina; el policía de 25 años abandonado por la mujer a un mes de su casamiento; los dos chicos "de Buenos Aires"; la dueña de uno de los diarios locales; Mr. Ten; los que me vendieron la casa; uno de mis ex...Este es mi pequeño universo inmediato; el que me rodea todas las mañanas cuando descorro las cortinas y veo más allá de los límites del jardín.

Al llegar a este lugar a finales del 2008, estaba yo y el cielo. Nadie a mi alrededor ni límite alguno. Oficialmente en la vereda de enfrente a la  casa, comenzaba el campo, la zona rural propiamente dicha. Un antiguo quintón de finales del 1800 con un alambrado perimetral, un camino interno medio borroso que conectaba la entrada de columnatas con mi casa...o lo que había quedado de ella.

Conectarse con la casa fue una historia de un paso a paso; sentirla dormida y maltratada al principio, temerosa casi de ser destruída de una vez por todas.
De lo que era un caserón, sólo quedaban en pie dos salas; el resto había ido cayendo en el transcurso de las décadas. Sólo con los trabajos de restauración y ampliación, se lograron descubrir los cimientos de lo que una vez fue.
La primer señal que tuvimos de entendimiento, fue cuando dispuse la reinstalación de la puerta principal y una ventana, exactamente en el lugar en que originalmente habían estado. Sólo cuando se tiraron abajo los revoques internos, me topé con la alegre certeza de haber recibido de la  casa, su indicación de que ahí efectivamente habían estado. Desnudos y como fieles testigos, se revelaron los antiguos y altísimos dinteles.

De mis primeros vecinos, el que tuvo la primicia de la presentación fue el perro verde...juro que es verdeeee!!! con cola corta, seguramente perdida de una dentellada callejera;  este perro se paseaba muy respetuoso por la calle pero jamás entraba al predio. Miraba quietito lo que se iba haciendo con la casa, pero ahí quedaba. Y así sigue, silencioso e inclusive, sin instintos de canivalismo hacia mi gata.

La señora del  bastón no se dónde vive exactamente, pero la veo aparecer a paso decidido pero pausado desde "el camino real", que es el que comunica el pueblo con los campos. Llueva, haga calor, con viento o sin él, con sus enormes anteojos y pañuelo de seda en la cabeza; toooodos los días hace el camino desde su casa a algún almacen cercano...siempre regresa con alguna bolsa que supongo debe ser con comida. La he saludado, pero no responde. Casi en estado catatónico, a lo sumo hace una leve inclinación de cabeza. Estoy hablando de hacer este camino de cerca de un kilometro de ida y otro de vuelta, todos los santos días. Le calculo unos 80 años y le admiro las ganas.
Seguirá esa rutina para asegurarse que todos sepamos que algo le pasó cuando esa maratón se interrumpa? una forma de decir "acá estoy, existo"?

El sr. que camina, es un vejete de lo más activo y pareciera ser, de la misma madera que la sra. del bastón. Sin importar las circunstancias climáticas, todos  los días entre las 6.30 y  las 7 de la mañana, lo ves muy deportivo caminando con su MP3 conectado. A ese le inventado un ataque al corazón que lo hizo recapacitar con respecto a su salud. Nada mejor que un buen susto para cambiar los hábitos. Debe estar felizmente casado con una matrona que cocinaría delicias pero que ahora se debe ver reducida - y liberada?- a hervir verduritas todo el tiempo.

Monsieur Ospil recibe el nombre por el logo que tiene su camioneta. En realidad son las siglas de la obra social que agrupa a los tamberos; y a falta de mayores datos, así lo bauticé. Fue el que primero construyó su casa en este pequeño mundo de cuatro manzanas. En tiempo record levantó las paredes, techó, hizo un pequeño muro en la entrada y plantó arbolitos. Aún no se mudó ya que está terminando con la obra. Es el más correcto y educado; cada vez que pasa, saluda con una sonrisa.
Estuve todo el año con la idea de que tendría muchos amigos, ya que constantemente venía con gente a ver los avances de la obra. Pero más allá de eso, no adelantaba. Hace unas semanas supe que se apellida Di Doménica, que está casado y  tiene un hijo de dos años...considerando que debe tener unos 50 años, la mujer debe ser más joven...o sea divorciado o un solterón caZado.

Los chicos " de Buenos Aires", con ese RAgayDAR que uno tiene; definitivamente son una parejita que han comprado para construir su pequeño refugio fuera de la ciudad. Fue verlos y saberlo y no por ropa o plumas; sino porque "el amor se sentía en el aire"...que tierno, no?

Pegado a ellos, está el policía; que compró el lote muy ilusionado de fundar allí la casa de la familia que conformaría. Se casó sin tener un ladrillo sobre otro; y no hizo falta, ya que la mujer lo abandonó al mes. Pero bueno, el corazón queda marcado pero sigue latiendo; así es que celebré desde la lejanía cuando comencé a ver que estaba iniciando las mejoras. Es un corazón recuperado por lo menos.

Lo de uno de mis ex y Mr. Zunga, el perro que se rie y Mr. Ten lo cuento más adelante, que no quiero ser un pelmazo...ya suficiente con haber quedado como un chusma de cuarta.

Ser "uno más" en las grandes urbes, en principio puede resultar liberador; nada se de vos y vos nada de mí, así  es que hagamos lo que queramos que total nadie nos ve. Con el correr del tiempo, esa sensación me ha agobiado. Puede que por uno hecho cualquiera o lentamente, desde adentro surge esa necesidad de reconocerte y reconocer la existencia de ese otro, que respira y vive a tu lado. Luego de haber vivido en una Ciudad de Anónimos durante tantos años; la simple observación de estos personajes, me estimula.
Es una forma de ubicarme y ubicarlos en el mapa de esta vida; que por siglos se construyó basamentada en el entretejido infinito de historias de gente de la que nada sabemos.
Por ser personas, nos merecemos unas líneas. 

Noche N° 1

No hay boliches de "ambiente" en este lugar. Solo boliches, bares, y demás, pero sin calificativos mas que del tipo de "ese lugar es para gente como uno"; lo cual señala que el de al lado es "para gente como la otra". Como dije, es victoriano esto. El antiquísimo jueguito del Quien es Quien acá es deporte regional, ya que si no es hermano-primo-marido etc, se conocen desde toda la vida.

Sorprendidísimo de las instalaciones. Nada que envidiar a boliches de la capital. Ten Points...
Ahora, si hablamos de HOMBRES-SEMENTALES-CHONGOS-BOMBONAZOS y apelativos similares; jooooooder!!!! Ayudaba que hubiese tanta cantidad de gente para poder babearse tranquilo sin que levantara sospechas. Es que adónde están metidos tremendos machazos en toda la semana? Definitivamente tendré que salir más.

Reza el dicho, que en Pueblo chico, Infierno grande...por lo que si bien acá NAAAAADIE es gay ( a excepción de algunos señalados despectivamente como tales, y que son "importados" de la capital); en la otra cara de la moneda de este lugar; por supuesto que comienzan los comentarios velados: fulanito, casado y con tres hijos, hace añares que se encama con menganito, el peluquero, que a su vez también está casado y con hijos....El de más allá, que le entra hasta a una puerta, etc.

Y anoche, en plena búsqueda de unas amigas con las que había ido; aparece un bajito de unos 30 años, de ensortijados rulos y solo...y me mira...y luego de dudar un poco, se pone cerca...y yo me quedo, claro...y se da vuelta....QUÉ PEDAZO DE CULOOOOO....apretadito, redondito, chiquitito...y nada, nos quedamos así bailando timidamente uno a la par del otro....
Todo el cuento se cortó abruptamente con la llegada de otra conocida -otra de las "hijas de.." - con su corte de amiguitas, todas igualmente burquesitas locales, a las que me presentó una a una...
Y el de rulitos ensortijados y culito lujurioso, se perdió en el tumulto.

Evidentemente, tengo que volver...

Lo obvio

Dejaste la taza sobre la barra, inclinaste la cabeza juguetonamente y con tu mirada verde extendiste tu brazo para comenzar a bailar. La lluvia sonaba sobre el techo. Justo sonaba La vie en rose....pero QUÉ sentido de la oportunidad!